jueves, diciembre 01, 2005
Un relato que me ha encantado....
Lo he leido en un foro...y me encantó, lo pongo aquí.....espero que os guste tanto cómo a mi me gustó:ALCOHOL PUTAS Y FANTASMAS.
A los fantasmas que siempre están callados. A las putas que nunca se callan. Al alcohol que habla sin decir nada.
1 Había estado bebiendo con un amigo toda la tarde, toda la noche. En realidad; toda la vida. Hablábamos de filosofía, mujeres y fútbol, tres cosas que sumadas al tabaco y al ron bien podrían cubrir la totalidad de mis necesidades. Como ven, me paso la pirámide de Maslow por la entrepierna. Mi amigo quería llevarme a casa con su coche, pero estaba demasiado borracho para conducir, y lo peor, demasiado borracho para admitirlo. Yo, insistí en irnos a pie. Entiéndanme, dejar de existir no me asusta, pero si me asusta lo absurdo de una muerte llanamente accidental. Es una muerte demasiado común, demasiado necia. Al final, se cabreó y se marchó, solo.
Últimamente pienso mucho en el suicidio, quizás demasiado como para llevarlo a cabo. Me puse en marcha. De camino a casa buscaba ayuda en los callejones más oscuros y silenciosos. Esperaba encontrar a alguien con la decencia suficiente para asesinarme. Era previsible. no tendría tanta suerte. Me sentía condenado a una muerte por desgaste, por erosión. Joder, condenado a la vida. Sólo algunos afortunados tienen premio en la tómbola y dejan de sufrir antes de tiempo.
En la piel bailan las astillas de la cruz de Jesucristo. Las calles estaban vacías. En eso, se parecían a mi alma. Me tambaleaba, me apoyaba en las paredes, en las farolas, en las papeleras, siempre a punto de caer. Tenía que llegar a casa, mi percepción iba a peor. Los instantes pasaban por delante de mí confusos, nublados. podridos… No sé cuanto tiempo llevaba caminando, pero me parecía demasiado. Estaba exhausto y sólo llevaba la mitad del recorrido. La distancia más corta entre dos puntos, es la línea recta, y ya se sabe; los borrachos somos incapaces de seguirla. Tenía ganas de tumbarme en la acera y dejarlo todo correr, abandonarlo, abandonarme. Por un momento casi ordeno a mi sistema nervioso que deje de sostenerme en pie, entonces recordé que llevaba encima la paga de toda la semana. Si me quedaba dormido en medio de la calle, por la mañana, el dinero habría desaparecido. tanto si me despertaba en comisaría, como en un callejón apalizado por alguna tribu urbana. Sólo sabía una cosa, tenía que reaccionar.
Estaba justo al lado de una fuente. Sopesé meter la cabeza debajo del agua, hice ahínco de valor y procedí. Se estaba bien ahí debajo, demasiado bien. Bebí el agua que corría por mi cara. Noté un chorro que se desprendía por mi pecho, no me importó. me sentía refrescado y mejor, mucho mejor. Pasaban los segundos y yo seguía allí. entonces me di cuenta de que estaba tan bien, tan a gusto, que no podía dejarlo. Pasaban los minutos y yo comenzaba a sentir una angustia creciente. ¡Joder, me estaba convertido en un yonki del agua! pero joder, que fresquita estaba.
Entonces ocurrió. Escuché risas detrás de mí. Sin poder separarme del chorro de agua giré la cara y vi unas piernas infinitas. Y Esas piernas me hablaron.
- Pero tío jiji, llevas 20 minutos ahí debajo, ¿¿¿eres un loco de esos??? - dijeron las piernas.
-¿Loco de esos? – pregunté.
- Sí, de esos que van paseando todo el día por la calle, hablando solos, normalmente fuman… ¿Tú fumas? – la chica sabía calar a la gente.
- La verdad, sí que correspondo a tu descripción. Lo que ocurre, es que yo creo que los locos son todos los demás, ¿tú que piensas?
- No sé, supongo que si consigues sacar la cabeza de debajo de la fuente, quizás pueda creerte.
- Es igual, no me creas. – yo todavía no estaba dispuesto a abandonar mi oasis, hay tan pocos en el mundo y es tan difícil encontrarlos...
- Anda va, que te echo un cable – concluyó.
Noté que se acercaba por detrás. Casi iba a decirle que se detuviera cuando su mano acarició mi cabeza y empezó a masajear mi sien. Era lo más amable que me había ocurrido jamás. Aquello no podía estar pasando, era como si a la realidad le faltara su habitual punto de crueldad. A las brujas que cada día inventan el mundo, aquella noche, se les habían acabado los ojos de serpiente, las colas de rata o los escrotos de murciélago, no se. Después fue reclinándome y consiguió separarme de la fuente.
– Ves, tampoco era tan difícil, ¿no? – dijo satisfecha.
Yo, con el pelo y la camiseta chorreando, con absoluto descaro, me dedique a estudiarla. No pareció importarle. nada parecía importarle. Casi la rodeo para mirarle el culo, pero no hacía falta, yo ya sabía que era estupendo. Era una chica muy bonita. Unos 20 años. Tenía una cara angelical, una expresión que inspiraba confianza, y toda su bondad parecía brotar de sus ojos, que brillaban como perlas pese a ser más negros que la noche más cerrada.
- Verás cariño, yo soy puta. – aquellas palabras parecían resbalar en su voz de niña. ¿CÓMO? ¿QUÉ? Por mi cerebro pasó una tormenta de verano, arrasando todo lo que encontró a su paso, con rayos y parafernalia incluida. No me lo podía creer... me la iba a poder follar, en mi bolsillo tenía dinero y no recuerdo haberle estado tan agradecido jamás.
2 Desperté en una cama demasiado blanda, no había dudas, no era la mía.
No sabía ni qué hora ni qué día era.
No sabía si tenía que ir a trabajar, a entregar mi alma en una bandeja de plata, y no recordaba nada de la noche anterior. Me sentía como un pez fuera del agua. Estaba en una habitación completamente a oscuras. El aire se notaba cansado de haber sido inspirado y exhalado muchas veces. Olía a tabaco rancio. Decidí que no era tan importante, ¿el que? Todo en general. Y decidí que me daba completamente igual, sólo quería dormir un poco más.
Al volver a coger la postura de dormir, noté algo en la cama, me di cuenta de que no estaba solo. Esto sí que me pareció digno de interés. Intenté recordar, no había manera. Esto me pasa muchas veces, y lo que suelo hacer es esperar pacientemente a una hora razonable y llamar a algún amigo, ellos siempre me explican como fue todo. Si algún día la poli me pregunta: “¿Qué hizo usted la noche del martes pasado?” Les daré el número del Kim y que se lo pregunten a él. Pero, ¿Quién había dormido conmigo? Como no había luz, utilicé el tacto. Influido por pelis idiotas norteamericanas, lo primero que hice fue comprobar que no tuviera pilila, bajé a sus caderas y aunque ya lo sabía en cierto modo, me aseguré. Era una mujer. Allí abajo no había ni pelos, estaba rasurada, como a mi me gusta, se me empalmó. Seguí su cuerpo con la yema de los dedos, montañas, valles y toda esa mierda que se suele decir. Pensaba que la reconocería, tengo amigas con las que practico sexo habitualmente, buscaba en su cuerpo cosas de ellas, pero no coincidía con ninguna.
A la vez que me extrañaba, me fascinaba la idea de estar en la cama con una perfecta desconocida. No sabía nada de su vida. nada de su cara. nada de su familia. Era perfecto. Era perfecta. Ella estaba de lado, de espaldas a mí, sentí que tenía que metérsela, nada era tan importante, nada valía más la pena. Me pegué a ella, y con mucha lentitud, la empecé a penetrar, no costo mucho, así que pensé que la noche anterior me la tenía que haber follado hasta la blasfemia, mi polla tenía que haber llegado hasta su mismísima alma para haberla dejado tan abierta. Me auto-felicité. …no sabía que me estaba follando a una puta. Note que despertaba cuando empezó a gemir, bueno más bien, a respirar fuerte. Lo desconocido me excita, las mujeres me excitan, aquello era el summun. Acabé pronto.
Por las mañanas me comporto de una forma un tanto mezquina. Salí de su cueva, y me desparrame en mi lado de la cama, ella se giro, paso su brazo por encima de mi pecho y dijo con voz de gatita mimada:
- Estas hecho una fiera eh… – después se volvió a dormir.
Creo que nunca había sentido tanto amor. La gente vive engañada, creen que aman a la otra persona, pero no es cierto, amamos lo que esa persona nos hace sentir, no a ella en si misma, quizás la diferencia sea demasiado sutil para la mayoría, o quizás es que en 16 años de enseñanza obligatoria no son capaces de explicarnos absolutamente nada.
La cuestión es que yo sin conocerla me había enamorado. Pero sabía que si llegaba a conocerla la magia desaparecería. Tuve un debate interior, ¿me voy y la pierdo o me quedo y me desenamoro? Me voy y la pierdo.
Eso hice, siempre dejo la ropa tirada en el suelo, al lado de la cama, ahí busqué y ahí estaba, a tientas por la habitación, localicé una puerta, la abrí, resulto ser un armario o algo así, seguí buscando, encontré una puerta de verdad y salí. Había un descansillo, siete habitaciones, tres a un lado y tres al otro, con rotulitos pegados. 510, 511, hasta 515. Me estaba poniendo la camiseta, intentaba sacar la cabeza por una de las mangas, cuando me di cuenta de que no era lo único que estaba fallando. De la 510 a la 515 hay seis habitaciones no siete. La imagen mental del descansillo todavía era reciente, tres habitaciones a un lado, tres al otro, y a mi espalda, la puerta por la que yo había salido.
Estos problemas siempre llaman mi atención, la verdad es que me encanta descubrir que ha pasado y decirme, “pero que tonto has sido chaval”. Entonces me dije: claro, la que tengo detrás, la mía, es la 516, me giré y casi me desmayo al ver una pared tan estúpidamente grande como estúpidamente blanca.
Estuve 5 minutos preguntándome que coño había pasado, ¿dónde estaba mi habitación? empecé a dudar de todo, hasta de mi mismo, finalmente decidí marcharme de allí y olvidar. Baje por unas escaleras, estaba en un hostal. Pedí un taxi y salí, intenté dejar atrás aquella noche, pero…
¿como olvida uno, que está enamorado? Cojones, es más ¿Cómo olvida uno, que está enamorado de un fantasma? Y sobretodo ¿¿Cómo coño se recuerda??
Para dudas y reclamaciones, atención personalizada en el DEPARTAMENTO DE QUEJAS
lunes, noviembre 28, 2005
Dias extraños....
Paseas por una gran avenida de cualquier gran ciudad de cualquier parte del mundo, y a tu izquierda y derecha te ciegan las luces de mil escaparates.Dentro, te saludan socarrones mil objetos, mis artículos, prendas, aparatos complejos, artículos de ocio, manjares perfectamente alineados en una macabra composición. El poco o mucho dinero que llevas en los bolsillos, en la cartera, reluce con un brillo opaco, grita en un estruendoso silencio esperando que lo saques y que compres, que compres, que compres.
Da igual si eres rico o pobre, si tienes hambre o caminas empachado, da igual si eres un solitario o si tu novia está en casa esperándote, ensimismada con las mil baratijas en las que has gastado tu sueldo, para adornar una casa preñada de frivolidad y lujo efímero. Los escaparates ríen, te miran compasivos y arrogantes.
Puede que tengas 3000 euros para comprar la televisión de plasma en la que Ronaldo intenta mover sus kilos de grasa y farlopa, pero la del al lado, dos palmos más grande y 5000 mortadelos más cara, esa si que no. Y la risa es contagiosa, estruendosa, hiriente. Ya tienes tres televisores en casa, y todas las putas mañanas aparece en ellas María Teresa Campos, el Jabba the Hutt de nuestra generación, emitiendo sonidos guturales que se convierten en trabajo periodístico por sus santos cojones.
Da lo mismo. Te has enamorado de esa tele, tu vecino la comró hace una semana y tú no puedes ser menos que ese pardillo cornudo. Te la mereces, naciste y has trabajado toda la vida para tenerla.
¿Dios, que es eso que reluce, diminuto como un escarabajo egipcio? Es el móvil de tus sueños, siempre deseaste tener uno así en tu bolsillo, deseando que las personas a las que dejaste de ver para trabajar más horas, te llamen para sacarlo y deslumbrar al mundo con el resplandor de la última ingeniería japonesa. Quiero ese movil, sabe dios que lo quiero, lo amo, lo necesito, no podría vivir sin tener una melodía MP3 recordándome que odio a toda la raza humana, que no tengo ganas de hablar con nadie y que sin embargo, sonrío al descolgar una llamada y ahueco la voz para hacerme el interesante. Baja esa ceja, pardillo. Ella no está viendo tu cara, tan sólo escucha tu voz a duras penas mientras piensa una buena excusa para no tomarse ese café contigo. No le gustas, no tienes la tele de 8000 euros, y a este paso nunca la tendrás.
Mientras crees que has tenido una idea, mientras te emborrachas con la falsa sensación de haber tenido iniciativa, hay miles de personas que tienen como único trabajo el de fabricar tus sueños, el de bombardearte con mensajes que te hagan soñar los sueños que ellos sueñan, a sueldo, como mercenarios de la ilusión. Ellos tampoco tienen la culpa, ni siquiera sus jefes la tienen. Es un sistema homicida que lleva funcionando demasiado tiempo, un círculo cerrado en el que tan sólo se puede estar dentro. O fuera. O tal vez dentro, con alguna escapada furtiva para ver los hilos que lo mueven, para volver después con la cabeza gacha y el espíritu destrozado. Hay pocos hombres ya que se pueden permitir el lujo de soñar libres. Pocos que aún son conscientes de que con ambas piernas, y con una buena manta que los proteja del frío, podrían llegar al otro extremo del mundo y volver paa contar las maravillas que han visto. No hay misterios, ni deseos de atravesar una cadena de montañas y descender al otro lado de la muralla. Antes, los soldados recorrían decenas de kilómetros al día a pie, para conquistar países. Ahora, cuando alguien comenta que se va de viaje, tan sólo le decimos: "Cuando vuelvas enséñame las fotos". Y el tipo nos las enseña, porque si la buena fortuna le sonríe y presencia un arco iris en una cima de los Alpes Suizos, no echa mano de su corazón para grabar en su memoria la imagen. Echa mano de su Canon Digital de 6 megapixel, para grabar el momento en su tarjeta de memoria.
Pero no nacimos con dinero en los bolsillos, y en los albores de la humanidad no era importante tener, acumular, ni participar el el juego del capitalismo. Nadie se atrevía a exponer sus mercancías, sus alimentos, sus enseres de caza, ante los ojos necesitados de cientos de almas que vagaban por el mundo, porque aquello era un insulto. Ahora un mendigo camina renqueante por una calle, y una fría película de vidrio de 20 mm de espesor es lo único que separa su hambre mortal de poder poseer, de poder morder una espléndida barra de pan, una tarta de chocolate en la que han escrito, con letras de caramelo.
"Feliz cumpleaños niño rico, come hasta que no puedas más, hazlo por aquellos que del chocolate sólo conocen los granos de cacao que recolectan cada día". Y el mendigo no rompe el cristal, no come, no prende fuego a la tienda ni a los que la regentan. Porque sabe que la sociedad no se lo permitiría. Quieren seguir siendo esclavos por los siglos de los siglos.
Os he dicho que ibamos a cambiar el mundo esta noche, pero os he mentido. Además, no me dejaríais, supongo que sólo puedo aspirar a cambiar mi mundo. El vuestro os lo dejo a vosotros......
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